Mi madre poseía un superpoder infalible, una especie de sensor cutáneo de quilates de alta precisión. No necesitaba lupas de joyero ni reactivos químicos —je, je, je—; si una cadena no era de ley, su cuello se transformaba en un mapa verdoso y urticante en cuestión de minutos. Para ella, el oro puro no era un capricho de burguesía de la época, sino una estricta prescripción médica para evitar la roncha.

En los años cincuenta, cuando se juró amor eterno con papá, la pregunta «¿Es eso un anillo de oro?» —o en su versión globalizada, is that a gold ring?— habría resultado un insulto a la genealogía familiar. Aquellas alianzas de 1955 eran tan sólidas que sobrevivieron a décadas de detergentes, jardinería intensiva y crisis económicas sin perder un ápice de su peso original. Mamá lucía sus zarcillos y esclavas con la seguridad de quien porta un escudo protector. El metal noble era su zona de confort biológica; cualquier otra cosa era «fantasía» traicionera que terminaba en la basura tras el primer sarpullido.

Hoy, sin embargo, navegamos en el imperio del «parece, pero no es». Las nuevas generaciones compran con la mirada en Instagram, seducidas por filtros de luz que hacen brillar hasta el latón reciclado. Existen falsificaciones tan sublimes que confunden al ojo experto, pero jamás vencerían la dermis de mi vieja. Si mamá viviera en esta era de apariencias y baños de rodio, andaría bañada en crema de hidrocortisona. Porque ahora, ante un brillo sospechoso, el lujo es la verdad, no el reflejo.

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