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Preámbulo para la historia que sigue a continuación:

Desde la colina Poe narraba y con el hilo de su voz movía al pueblo, a su antojo, como desean los escritores mover a sus lectores. Uno a uno caía al suelo, muerto, en una crueldad que amenazaba acabar con el mundo.

La Inspiración del Escritor

Cierto día, sucedió algo inesperado. A la llegada para la tertulia de lectura nocturna con Poe, entre la multitud, alguien llamo la atención del escritor. Mientras hilvanaba su siguiente relato, no podía dejar de fijarse en unos ojos negros como el azabache, que lo miraban fijamente. Entre la tenue oscuridad del lugar, esos ojos parecían débiles lumbreras que iluminaban con una fugaz claridad el oscuro momento.

Trato de descubrir quien era esta persona que, a pesar de encontrarse con el resto, parecía ajena a los efectos tenebrosos del relato preparado. Al finalizar la tertulia y con la cuota de almas atrapadas por la lectura, Poe noto algo que lo desconcertó. Al finalizar su historia, mientras todos los asistentes se veían como seres poseídos, los ojos negros se unieron a una sonrisa en un rostro que no pudo definir con claridad.

Poe no pudo dormir esa noche, pensando en los ojos y la sonrisa que desafío su poderío. Al amanecer, con una taza de café en la mano, se asomó a la colina donde aún yacían algunos cuerpos, cuando, cerca de la entrada a su propiedad, diviso varias plantas con primorosas flores de colores. Esto no lo esperaba, ya que en ese lugar, él no había plantado nada. Por el camino, logro observar una figura femenina que se alejaba y a pesar de la distancia, pudo darse cuenta de que la mujer volteo a verlo, con los mismos ojos negros y la suave sonrisa que no lo dejo dormir.

Así transcurrieron varios días, donde la chica que lo observaba cada noche, siempre sonreía al final de cada relato. Había dado cuenta del lozano rostro, los labios finos y suaves, el cabello rizado y los ojos negros que lo turbaban, en un cuerpo todo cubierto por anchas y negras ropas. Poe se esmeraba en sus historias, tratando de cautivar en la oscuridad a la chica, pero esta cada vez parecía más clara y brillante con cada historia.

— ¿Te gustan mis historias? — pregunto el escritor, mirando a los ojos a la chica, llegado el sexto día de repetirse la misma situación. La chica, con su rostro serio, se levantó entre la multitud y respondió.

— Les gusta más a todos ellos. — mientras señalaba a todos los presentes, — Pero a mí, me gustan más las flores de tu jardín.

Nadie en el lugar pareció notar la conversación. Para ellos, era parte de la historia que les relataba Poe. Hipnotizados, solo tenían ojos para el autor, a quien sus almas les pertenecía. Un tanto irritado, el escritor dijo:

— Aquí vienen a dejar sus almas los pobladores, ¿Por qué tú no haces lo mismo?

— Tu alma me pertenece, solo que tú no lo has notado, — contesto la chica.

En ese instante, todos los presentes voltearon a mirar a la chica, quien les sonrió. Poe se sintió desfallecer y mientras observaba la sonrisa de la chica, se dio cuenta de que ella siempre estuvo allí, ayudándole a que sus historias tuvieran el poder que tenían. Los ojos negros le miraron y su sonrisa le inspiro una nueva trama. Reanudo su historia y de nuevo, como cada noche, el pueblo de India polis, fue presa del horror de Poe en sus escritos.