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Aldous Huxley, de quien se cumplieron ayer 60 años de muerte (22 de noviembre de 1963), es un escritor británico, estimado como uno de los más importantes del siglo XX. Se caracterizó por cultivar una amplia formación intelectual, lo cual le permitió incursionar en los más diversos temas y áreas del conocimiento y la práctica humana, y trabajar en diferentes géneros textuales. Pero, sobre todo, ser gestor de un pensamiento abierto, autónomo, inquieto y sumamente crítico.

Como apunté, fue un intelectual muy productivo. Así, comenzó en poesía con su primer libro La rueda ardiente (1916) hasta Las cigarras y otros poemas (1931). Escribió teatro, como La sonrisa de la Gioconda (1948). También guiones de cine; entre ellos es el autor del guion original de la película animada de Disney Alicia en el país de las maravillas (1951), que fuera rechazado. Publicó cerca de ocho libros de cuentos. Desarrolló una rica escritura de ensayos y artículos periodísticos, recogidos en colecciones publicadas; entre ellos destaco, a mi gusto, Música en la noche (1931) y Las puertas de la percepción (1954). Pero donde más se le conoce es en el campo de la novela, particularmente por Un mundo feliz (1932), aunque publicó otras de relevancia como Contrapunto (1928), una obra muy reconocida por su lograda renovación técnica (en Venezuela un grupo y revista literaria de la década del 40 asumirá ese nombre), Los demonios de Loudun (1957), llevada al cine por Ken Russell en 1971. Y cabe destacar su llamativa última novela, La isla (1962).

Huxley fue un gran viajero y vivió en varios países por algún tiempo, como en Italia, Francia y España, pero se residenció definitivamente en Estados Unidos hasta su muerte. Sus búsquedas personales lo llevaron a un acercamiento profundo con el misticismo oriental y precolombino, en lo que juegan un papel capital sus viajes a India, Japón, China y México. Y también a experimentar, en su indagación espiritual y mental, con sustancias alucinógenas como la mescalina y el LSD. Se dice que en su agonía de muerte, producto de un cáncer, "le fue leído al oído, según su propio deseo, el Libro tibetano de los muertos. También pidió se le administrasen dos dosis casi sucesivas de LSD como terapia agónica, tras lo cual murió plácidamente".

Reproduzco a continuación fragmentos de dos de sus novelas y de dos de sus libros ensayísticos.

De Un mundo feliz

Se sentó al borde del precipicio. La luna estaba tras él; miró hacia abajo, hacia las negras sombras, en las negras sombras de la muerte. Sólo había que dar un paso, un saltito… Alzó su mano derecha a la luz de l luna. Del corte de su muñeca corría sangre aún. Cada varios segundos, caía una gota, otr gota, otra gota… Mañana y mañana, y mañana…
Había descubierto el Tiempo, la Muerte y Dios.

Un mundo feliz (1932) es, junto a 1984 de Orwell (publicada en 1948), las dos primeras grandes novelas distópicas. En el enlace siguiente, pueden encontrar un resumen de ella, en caso de no haberla leído y no poder hacerlo de inmediato.

De La isla

Es la pena inherente a la condición humana, el precio que debemos pagar por ser organismos sensibles y conscientes de sí mismos, aspirantes a la liberación, pero sometidos a las leyes de la naturaleza, y sometidos a la orden de continuar marchando a través del tiempo irreversible, a través de un mundo absolutamente indiferente a nuestro bienestar, hacia la decrepitud y la certidumbre de la muerte.

Separada de Un mundo feliz por 30 años, La isla, una extraña novela, pareciera mostrarse como una antípoda de aquella, pues aquí la vida transcurre de un modo radicalmente diferente; sin embargo, diría, siempre bajo la idealización propia de toda utopía, que hemos visto, parafraseando a Goya, produce monstruos.

De Música en la noche

La substancia de una obra de arte es inseparable de su forma; su verdad y su belleza son dos cosas distintas, y, al propio tiempo, no se sabe por qué, una sola.

De Las puertas de la percepción

Vivimos juntos y actuamos y reaccionamos los unos sobre los otros, pero siempre, en todas las circunstancias, estamos solos.

Condenso mis comentarios de ambas citas, en uno solo. Así como la obra de arte verdadera es una conjunción trascendente de la separación entre forma y contenido, en una paradoja quizás incomprensible, los seres humanos, en particular los que cultivan un arte auténtico, son la consumació0n de la individualidad, que puede llamarse soledad.