[ENG-SPN] An encounter with Monsieur Proust / Un encuentro con Monsieur Proust

We meet on Swam's Road, on a seemingly irrelevant day in mid-May. The first thing that struck me, and indeed surprised me, was the look of refined dandyism about him, where even his moustache, comparatively speaking, looked like an over-carefully tended garden. His well-pressed suit, the starched collar of his shirt and the wings of his bow tie stiffer than a butterfly attacked by the metaphorical waters of the eternal youth of taxidermist techniques, made me surrender to the apparent superficiality of the appearance. Unlike Bierce, who disappeared in the turbulent vicissitudes of the Mexican Revolution, my first impression of Proust led me to think that this writer, capable of running after lost time, had also disappeared, but in the holocaust of the aspect . Above all, because he had always thought that cult writers - those who seemed to have made a pact with fame after death - belonged, without a doubt, to the misunderstood guild of sloppiness. His immortality, his best sign of identity, his pedigree, in my humble opinion, resided in the grace of a life capable of transmuting the black misery of coal into gold, in the form of noble sentiments elevated to the category of Literature. I did not observe any of that in Monsieur Proust and, perfectly bored - a state that, after all, is still the offspring of the ghost of the anodyne - I politely said goodbye to him and continued on my way, in search, as always, of that true Eldorado, which is, inevitably for a man, trying to make up for lost time.

Nos encontramos en el Camino de Swam, un día aparentemente irrelevante de mediados de mayo. Lo primero que me llamó la atención y de hecho, me sorprendió, fue su aspecto de refinado dandismo, donde incluso su bigote, comparativamente hablando, parecía un jardín cuidado con excesivo esmero. Su traje bien planchado, el cuello almidonado de su camisa y las alas de su pajarita más tiesas que una mariposa atacada por las metafóricas aguas de la eterna juventud de las técnicas taxidermistas, me hicieron rendir a la aparente superficialidad del aspecto. A diferencia de Bierce, que desapareció en los turbulentos avatares de la Revolución mexicana, mi primera impresión sobre Proust, me indujo a pensar que aquel escritor, capaz de correr a la zaga del tiempo perdido, había desaparecido también, pero en el holocausto del aspecto. Sobre todo, porque siempre había pensado que los escritores de culto -aquellos que parecían haber hecho un pacto con la fama después de muertos- pertenecían, sin lugar a dudas, al incomprendido gremio del desaliño. Su inmortalidad, su mejor seña de identidad, su pedigrí, en mi modesta opinión, residía en la gracia de una vida capaz de transmutar en oro la negra miseria del carbón, bajo la forma de nobles sentimientos elevados a la categoría de Literatura. No observé nada de eso en Monsieur Proust y meridianamente aburrido -estado, que al fin y al cabo no deja de ser vástago del fantasma de lo anodino- me despedí educadamente de él y continué mi camino, en busca, como siempre, de ese verdadero Eldorado, que es, inevitablemente para un hombre, intentar recuperar el tiempo perdido.

NOTICE: Both the text and the accompanying photographs are my exclusive intellectual property and therefore are subject to my Copyright.
AVISO: Tanto el texto, como las fotografías que lo acompañan, son de mi exclusiva propiedad intelectual y por lo tanto, están sujetos a mis Derechos de Autor.