[ENG-SPN] The mystique of the moment / La mística del momento

With the first shadows of sunset, the dry thunder of the last stalls to close can be felt, the lights go out and the darkness and silence, which can sometimes be as sweet and thick as chocolate, are like inflexible stalls of control, where workers and visitors end their working day. Next to the Great Pond, in that incredible place, where perhaps it is only the wind that actually produces that beautiful whisper of bells that urban legends attribute to the four primordial sirens that guard the monument to King Alfonso XII, there is a terrace still open. Children and their spontaneous jubilee have been resting in their rooms for some time now, where they dream of emulating Peter Pan's acrobatic flights and a grateful silence hangs over an environment where night owls take the opportunity to relax, stretched out on the sweet mattress of a herb that begins to rid itself of subtle fragrances. The waitress warns us that they will be the last beers she serves us. However, by then, for those strange shocks that unexpectedly implode in any conversation worth its salt, we have left behind the magic of medieval monasteries, the glories and miseries of chivalric orders and the elaborate language of birds, consigned by the brotherhoods of itinerant stonemasons, in those dictionaries of the symbol, which are those glimpses of eternity, called stones, to welcome Mircea Eliade, Herman Hesse, C.G, Jung, the bohemians of the spirit, the Hermetic Circle and the always fascinating Major Arcana of the Tarot.

The latter are the main course; the metaphorical cultural veal entrecote, which in a few moments fills us with proteins of knowledge, where polite discrepancy becomes a providential garnish that enriches the flavors of the dish. As gourmets of thought, we may disagree in form, but not in substance. There are at the table -round, so that equality distances all gifts to arrogance- diners who prefer Mantegna's Tarot for considering it the oldest of all those that have reached our days, with greater or lesser symbolic originality. For my part, stubbornly classic, I remain faithful to the Marseille’s Tarot, thinking that it was like that first love, which they say is never forgotten. I also disagree with looking for mythological births in the sources of the Nile and I defend, without fanatical scabies, my preference for Petrarch's genius and the invaluable wisdom related to his Triumphs and Failures. Because that, I think, is what the Tarot is really about: triumphs and failures, which mark our personal adventure and constitute the Debit and Credit, in the Income Statement, which is nothing else than the Accounting of our life. High in the sky, the Moon accompanies us in the farewell: the most important thing, in the end, is that, like Proust and along a path parallel to that of Swan, we have somehow recovered part of the lost time.

Con las primeras sombras del ocaso, se dejan sentir los truenos secos de los últimos puestos en echar el cierre, se apagan las luces y la oscuridad y el silencio, que en ocasiones, puede resultar tan dulce y espeso como chocolate, son como inflexibles puestos de control, donde trabajadores y visitantes dan por finalizada su jornada laboral. Junto al Gran Estanque, en ese increíble lugar, donde tal vez sea tan sólo el viento el que produzca, en realidad, ese hermoso susurro de campanillas que las leyendas urbanas atribuyen a las cuatro sirenas primordiales que guardan el monumento al rey Alfonso XII, hay todavía abierta una terraza. Hace rato que los niños y su espontáneo jubileo reposan en los cuartos de sus casas, donde sueñan que emulan los vuelos acrobáticos de Peter Pan y un agradecido silencio se cierne sobre un entorno en el que los trasnochadores aprovechan para solazarse, tendidos en el dulce colchón de una hierba que comienza a desembarazarse de sutiles fragancias. La camarera nos advierte de que serán las últimas cervezas que nos sirva. No obstante, para entonces, por esos extraños golpes de efecto que implosionan inesperadamente en toda conversación que se precie, hemos dejado atrás la magia de los monasterios medievales, las glorias y miserias de las órdenes de caballería y el elaborado lenguaje de los pájaros, consignado por las cofradías de canteros itinerantes, en esos diccionarios del símbolo, que son esos atisbos de eternidad, llamados piedras, para dar la bienvenida a Mircea Eliade, a Herman Hesse, a C.G, Jung, a los bohemios del espíritu, al Círculo Hermético y a los siempre fascinantes Arcanos Mayores del Tarot.

Son estos últimos el plato fuerte; el metafórico entrecot de ternera cultural, que en breves instantes nos sacia de proteínas de conocimiento, donde la educada discrepancia se convierte en providencial guarnición que enriquece los sabores del plato. Como gourmets del pensamiento, discrepamos quizás en la forma, pero no en el fondo. Hay en la mesa -redonda, para que la igualdad aleje toda dádiva a la prepotencia- comensales que prefieren el Tarot de Mantegna por considerarlo el más antiguo de todos los que han llegado a nuestros días, con mayor o menor originalidad simbólica. Por mi parte, obstinadamente clásico, me mantengo fiel al Tarot de Marsella, pensando que fue como aquél primer amor, que dicen que nunca se olvida. Discrepo, además, de buscar mitológicos nacimientos en las fuentes del Nilo y defiendo, sin sarna fanática, mi preferencia por el genio de Petrarca y la inestimable sabiduría relacionada con sus Triunfos y Fracasos. Porque de eso, pienso, trata en realidad el Tarot: de los triunfos y de los fracasos, que van marcando nuestra aventura personal y constituyen el Debe y el Haber, en la Cuenta de Resultados, que no es otra cosa, que la Contabilidad de nuestra Vida. Alta en el firmamento, la Luna nos acompaña en la despedida: lo más importante, al final, es que, como Proust y por un camino paralelo al de Swan, de alguna manera hemos recuperado parte del tiempo perdido.

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