El Último Tren de la Memoria"

​​El tiempo , se te escapa entre los dedos como estos granos de arena, sin pedir permiso, sin mirar atrás. Y aquí me ven, sentada en la línea, esperando un tren que no sé si va a pasar, o que a lo mejor ya pasó hace mucho tiempo y yo me quedé aquí, varada en la estación.
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​Yo cierro los ojos y todavía puedo escuchar el bullicio de mi Unión de Reyes .En los años 70 y 80. ¡Qué clase de pueblo era este! Había una fuerza, un movimiento, un desarrollo que se respiraba en cada esquina. El silbato del tren no era una queja, era el latido de un corazón de hierro que nos conectaba con el mundo. Las calles limpias, el comercio vivo, la gente con los ojos llenos de mañana. Era un pueblo joven, fuerte, que caminaba con el pecho erguido por toda los rincones. Éramos el cruce de caminos, el lugar donde las cosas pasaban. ¡Había vida, había vida!
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​Pero los años... los años no perdonan. Y los descuidos tampoco.
​Miro a mi alrededor ahora y lo que veo es el reflejo de un viejo cansado. Un viejo que trabajó toda su vida, que lo dio todo, y al que ahora han dejado arrinconado en el último cuarto de la casa, esperando lo inevitable. Las fachadas se han ido apagando, el eco de los raíles suena a nostalgia y el silencio se ha ido comiendo la alegría de nuestras calles. Da un dolor aquí dentro... ver lo que fuimos y ver lo que ha quedado en esta etapa. Como si a la historia se le hubiera acabado la cuerda. Como si la modernidad nos hubiera pasado por el lado de largo, dejándonos solo el polvo del camino.
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​Es la agonía de sentir que el tiempo se agota. No solo para el pueblo, sino para la memoria de lo que fuimos. Porque si los que recordamos aquel Unión de Reyes vibrante nos cansamos de contar su historia, ¿quién lo va a hacer?
​Este pueblo está como yo hoy: con el alma arrugada, con las piernas pesadas de tanto esperar en el andén, mirando un reloj que no se detiene.Un viejo cansado que todavía tiene dignidad, que todavía guarda el orgullo de su pasado.

Y, sin embargo, me niego a creer que todo esté perdido.
Los pueblos, igual que las personas, también tienen temporadas de silencio. Hay épocas en las que parece que el corazón late más despacio, en las que las ventanas permanecen cerradas y los pasos escasean. Pero basta con que alguien vuelva a abrir una puerta, a sembrar una idea o a contar una historia para que algo vuelva a despertar.
Cada ladrillo de Unión de Reyes guarda una conversación, una risa de muchachos corriendo por las calles, un beso robado en un parque, el sonido de un vendedor anunciando su mercancía o el silbato de un tren que hacía mirar a todos hacia los raíles. Esos recuerdos no pueden demolerse. Mientras alguien los conserve, el pueblo seguirá respirando.
A veces pienso que el verdadero abandono no está en los edificios que envejecen, sino en olvidar quiénes fuimos. Porque cuando un pueblo pierde su memoria, pierde también la brújula para encontrar su futuro. Por eso escribo. No para quedarme atrapada en la nostalgia, sino para dejar un puente entre el ayer y el mañana.
Sueño con el día en que los niños vuelvan a preguntar por qué Unión de Reyes fue tan importante, y que alguien pueda responderles con orgullo. Sueño con ver otra vez calles llenas de gente, comercios abiertos y el sonido de la vida ocupando el lugar del silencio. Quizá yo no llegue a verlo todo, pero los sueños también se heredan.
Mientras tanto, seguiré sentada en este andén imaginario, no esperando el último tren de la memoria, sino el primero de una nueva esperanza. Porque los pueblos no mueren cuando envejecen; mueren cuando nadie los recuerda y cuando nadie cree que merecen una segunda oportunidad.
Y yo, mientras tenga voz, seguiré diciendo que Unión de Reyes fue grande, que aún conserva un alma inmensa y que, aunque el tiempo le haya llenado el rostro de arrugas, todavía merece volver a sonreír.