The sea: The Old Lighthouse

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The sea: The Old Lighthouse

Image by Wendy Corniquet from Pixabay

Il vecchio faro si era addormentato ormai da molti anni, da quando quella punta non era più su nessuna rotta.
Lui era rimasto lì, sull’estremità più a nord dell’isola, solo, abbandonato, triste: guardava il mare con nostalgia.
Da quando non faceva più l’occhiolino alle navi di passaggio si era riempito di rughe, aveva cominciato a perdere pezzi d’intonaco: era invecchiato.
Per un po’ la porta d’ingresso aveva resistito ai vandali, poi aveva alzato bandiera bianca; i cardini arrugginiti avevano ceduto di schianto e l’ingresso si era riempito di sabbia, piscio, cartacce, preservativi, siringhe usate e stracci.
Qualcuno era salito fino in cima e con metodo, poco alla volta, i visitatori gli avevano rotto tutti i vetri, le lampade, poi le scale, finché qualcuno non gli aveva dato fuoco.
Non c’era un granché da bruciare, era stato un fuoco scarso, morto sul nascere, solo il vento aveva cercato di farne un evento, senza riuscirci.
Da lontano tutto sommato sembrava ancora un bel faro, longilineo, alto, fallico come tutti i fari sanno essere.
Avvicinandosi però diventava man mano sempre più evidente che si trattava di un vecchio, certo pur sempre dritto, ma segnato dal tempo e dagli uomini, senza speranza, senza possibilità, senza nessun segnale da lanciare al mare che gli stava di fronte.
Quindi la sua fama di maledetto era iniziata prima, molto prima.
Qualche ragazzino si era tagliato con dei vetri rotti caduti vicino all’ingresso, un altro era salito sulla scala rotta e mezza bruciata fino in cima e si era strappato mezza coscia con uno spuntone di ferro arrugginito, lasciando nel faro tanta paura e mezzo litro di sangue fresco.
In paese la gente quindi ne parlava già male, era diventato scorbutico e vendicativo, come spesso accade ai vecchi.
Alla gente cominciava a dare sui nervi, come il nonno rompiscatole che bisogna per forza tenere in casa visto che è sua.
Se ne parlava poco, malvolentieri e sempre male, il che non poteva che aumentare la sua fama di menagramo.
Lui ne soffriva, ma sempre in silenzio, forse ne parlava di notte con le onde che andavano a trovarlo, ma con la gente del paese non disse mai una parola.
Un giorno, poi, un ragazzino entrò dalla sua porta sfondata, perché i ragazzini adorano entrare dove le mamme dicono di non entrare e trovò per terra un barbone addormentato.
Gli diede un calcio, un altro, ma il sonno del barbone era senza fine.
Il ragazzo chiamò gli altri rimasti fuori, poi tornarono in paese a raccontare.
Arrivarono i carabinieri e l’ambulanza: era proprio morto.
Un barbone ha diritto di morire dove gli pare, nessuno se preoccupò, non si fece nessuna autopsia, aveva un documento sgualcito e lo sotterrarono così, con quel nome.
La reputazione del vecchio faro di certo non migliorò.
Uno dei ragazzini la settimana dopo il funerale ci tornò al vecchio faro, da solo e la sera a casa mancava ancora all’ora di cena.
Lo cercarono per tutto il paese, finché a qualcuno non venne in mente il faro e lo trovarono lì, sulla scala, morto anche lui.
E non era un barbone, quindi, per morire, un ragazzino del paese aveva diritto ad una ragione ben precisa.
Per diverse settimane la storia divenne l’argomento principale del paese, mentre si aspettavano i risultati delle analisi mediche, l’autopsia, le indagini.
Ovviamente furono estese anche al barbone, il cui cadavere venne riesumato.
Il vecchio faro stava diventando un mostro, un ammazzatore, un vendicatore, anche se per la verità stava sempre immobile al suo posto senza mai dire nulla, nemmeno in sua difesa.
I risultati di tante analisi e indagini furono però assai scarsi, in pratica nessuno era stato in grado di capire il motivo di due morti alquanto strane, legate tra loro solo da lui, il faro, vecchio ma ancora capace di uccidere.
I suoi omicidi vennero interpretati come un segnale chiaro: lasciatemi stare, non venite a disturbarmi altrimenti...
Venne chiuso, la porta venne murata con mattoni e cemento senza nessuna delicatezza e sembrava proprio un vecchio a cui era stata tappata la bocca con cattiveria, con uno straccio malmesso quanto lui.
Non che questo muro raffazzonato fosse indispensabile, venne fatto più per spregio, per punizione, perché in paese la voglia di entrare nel vecchio faro era scomparsa, perfino tra i ragazzini annoiati dal caldo dei pomeriggi di fine primavera; il paese aveva solo voluto così stabilire in modo definitivo che non faceva più parte del paese, era sempre lì ma nessuno ce lo voleva più e quei mattoni messi in fretta e furia erano il simbolo di quell’ostracismo.
Quando però qualcuno passava di lì, sembrava vederlo sorridere, sembrava ora più tranquillo, quasi felice.
Per molto tempo quel fare beffardo e sornione del vecchio faro provocava solo una lieve irritazione a chi passava lì accanto, un malessere e niente più.
Nessuno in paese immaginava cosa avesse da sorridere quel vecchio astioso e assassino, nessuno immaginava che avesse trovato una compagna, che qualcuno vivesse, ormai da anni, dentro il vecchio faro e avesse per lui castigato gli intrusi e tenuto lontani vandali e curiosi.
A vederlo adesso, colorato, con un bar gelateria al piano terra, all’ultimo piano i tavolini con vista panoramica e l’insegna al neon che illumina la spiaggia nelle serate estive, a quelli del paese mette i brividi e anche un po’ di nostalgia: fa strano.
La sua nuova vita iniziò una mattina, quando uno del paese, da una barchetta, notò che c’erano troppi uccelli intorno alla sommità dove un tempo stava la lanterna e lo raccontò in paese.
Che aveva fatto ancora quel vecchio incattivito?
La porta era sbarrata... però, qualcuno fece notare che salendo sulla scaletta di ferro che portava al ballatoio con una scala si poteva entrare dal locale della lanterna perché i vetri erano stati rotti molti anni prima.
Arrivarono i pompieri con le lunghe scale, le appoggiarono e salirono fino in cima.
Sul ballatoio c’era un cadavere in putrefazione, certo non poteva essere uno del paese, doveva essere un matto, un forestiero, uno che non sapeva niente del vecchio faro.
Trovarono un cavalletto, caduto fino all’ingresso, una tela mezza rotta, dei pennelli: era un pittore salito fin lì per il suo quadro.
Un bel quadro, quasi finito; c’era un pezzo della lanterna coi vetri rotti sulla destra e il mare grosso come lo si poteva vedere dal ballatoio sulla sinistra, mancavano gli ultimi ritocchi, le ultime pennellate.
C’era un pittore morto in putrefazione.
E c’era mezzo paese che guardava con fare interrogativo verso i due pompieri saliti fino in cima.
Poi uno dei pompieri, che si era abbassato per controllare il cadavere sentì un morso sul collo, non molto doloroso, ma lo avvertì chiaramente.
Disse ahi, disse mi ha morso una vespa, poi si sentì il collo rigido, cominciò a sudare, si aggrappò al braccio che gli tendeva l’altro pompiere, gli girava la testa, e sentiva caldo: stava male, molto male.
Fu così che il vecchio faro fu tradito, che la sua amante, la sua compagna si fece scoprire.
Il pompiere fu curato e si salvò, al vecchio faro non andò altrettanto bene.
Ora ha quell’insegna ridicola con scritto: ’La vedova nera’ e quel quadro mezzo strappato appeso alla parete, dietro al banco semicircolare dei gelati, 24 gusti, compreso i gusti veleno e antidoto, da comprare rigorosamente insieme.
A quelli del paese fa tristezza vederlo punito così, in questo modo subdolo e strafottente da un forestiero che è venuto da fuori a sfruttare quella storia strana e misteriosa.
Per fortuna di quel profittatore, che fa i soldi su un poveraccio, un ragazzino e un pittore, per sua fortuna che ci sono i turisti, perché comunque, a quella storia del ragno in paese ci crediamo e non ci crediamo e il gelato gusto veleno non lo mangeremo mai.

The old lighthouse had been asleep for many years now, since that point was no longer on any course.
He had remained there, on the northernmost tip of the island, alone, abandoned, sad: he looked at the sea with nostalgia.
Since he was no longer winking at passing ships, he had filled up with wrinkles, had begun to lose pieces of plaster: he had aged.
For a while the front door had resisted vandals, then raised the white flag; the rusty hinges had crashed and the entrance was filled with sand, piss, waste paper, condoms, used syringes and rags.
Someone had climbed to the top and methodically, little by little, the visitors had broken all the glass, the lamps, then the stairs, until someone had set him on fire.
There wasn't much to burn, it had been a scarce fire, dead in the bud, only the wind had tried to make it an event, without success.
From a distance, on the whole, it still looked like a beautiful lighthouse, long-limbed, tall, phallic as all headlights can be.
As he got closer, however, it became more and more evident that he was an old man, certainly still straight, but marked by time and men, without hope, without possibility, without any signal to be sent to the sea in front of him.
So his reputation as a cursed had started earlier, much earlier.
Some boy had cut himself with broken glass that had fallen near the entrance, another had climbed the broken and half-burned staircase to the top and had torn off his thigh with a rusty iron spike, leaving in the lighthouse so much fear and half a liter of fresh blood.
In the village, therefore, people were already talking about it badly, it had become grumpy and vindictive, as often happens to old people.
People were starting to get on their nerves, like grandfather's pain in the ass that you have to keep at home since it's his home.
There was little talk of it, reluctantly and always badly, which could only increase his reputation as a hoodoo.
He suffered from it, but always in silence, perhaps he talked about it at night with the waves that went to find him, but with the people of the village he never said a word.
One day, then, a boy entered his broken door, because the boys love to enter where mothers say they do not enter and found a sleeping bum on the ground.
He kicked him, than kicked again, but the homeless man's sleep was endless.
The boy called the others left out, then they went back to the village to tell.
The carabinieri and the ambulance arrived: he was really dead.
A homeless person has the right to die where he likes, nobody worried, no autopsy was done, he had a crumpled document and they buried him like that.
The reputation of the old lighthouse certainly did not improve.
One of the boys came back to the old lighthouse the week after the funeral, alone and in the evening he was still missing at dinner time.
They looked for him all over the country, until someone thought of the lighthouse and found him there, on the stairs, he too died.
And he was not a bum, therefore, to die, a boy from the village had the right to a specific reason.
For several weeks, history became the main topic of the country, while waiting for the results of medical analyzes, autopsy, investigations.
Obviously they were also extended to the homeless man, whose corpse was exhumed.
The old lighthouse was becoming a monster, a killer, an avenger, although in truth he always stood still in his place without ever saying anything, not even in his defense.
The results of many analyzes and investigations were however very scarce, in practice no one had been able to understand the reason for two rather strange deaths, linked together only by him, the lighthouse, old but still capable of killing.
His murders were interpreted as a clear signal: leave me alone, don't bother me otherwise ...
It was closed, the door was bricked and cemented without any delicacy and it looked like an old man whose mouth had been closed with malice, with a rag as badly as he had.
Not that this patched wall was indispensable, it was done more out of contempt, as punishment, because in the village the desire to enter the old lighthouse had disappeared, even among the kids bored by the heat of the late spring afternoons; the country had only wanted to establish definitively that it was no longer part of the country, it was always there but nobody wanted it anymore and those bricks put in a hurry were the symbol of that ostracism.
But when someone passed by, he seemed to see him smile, he now seemed more peaceful, almost happy.
For a long time that mocking and sly of the old lighthouse caused only a slight irritation to those who passed by, a malaise and nothing more.
No one in the village imagined what that haughty and murderous old man had to smile about, no one imagined that he had found a companion, that someone had been living inside the old lighthouse for years and had chastised the intruders for him and kept vandals and curious away.
To see it now, colorful, with an ice cream bar on the ground floor, on the top floor the tables with a panoramic view and the neon sign that illuminates the beach on summer evenings, to those of the town it gives the chills and even a bit of nostalgia: it is strange.
His new life began one morning, when one of the village, from a small boat, noticed that there were too many birds around the top where the lantern once stood and told it in the village.
What had that bad old man done yet?
The door was barred ... however, someone pointed out that by climbing the iron ladder that led to the balcony with a staircase you could enter the lantern room because the glass had been broken many years before.
The firefighters arrived with the long stairs, put them down and climbed to the top.
On the balcony there was a rotting corpse, certainly he could not be one of the village, he had to be a madman, a stranger, one who knew nothing of the old lighthouse.
They found an easel, fallen to the entrance, a half-broken canvas, brushes: he was a painter who had gone up there for his painting.
A beautiful picture, almost finished; there was a piece of the lantern with broken glass on the right and the sea as big as you could see from the balcony on the left, the finishing touches were missing, the last brush strokes.
There was a painter who died in rot.
And there was half a country that looked with questioning towards the two firemen who climbed to the top.
Then one of the firemen, who had stooped to check on the corpse, felt a bite on the neck, not very painful, but clearly felt it.
He said ouch, he said I was bitten by a wasp, then he felt his neck stiff, he began to sweat, he clung to the arm that the other firefighter held out, turned his head, and felt warm: he was bad, very bad.
So it was that the old lighthouse was betrayed, that his mistress, his partner was discovered.
The fireman was treated and saved, the old lighthouse did not go as well.
Now he has that ridiculous sign that reads: "The black widow" and that half-torn picture hanging on the wall, behind the semicircular ice cream counter, 24 flavors, including the poison and antidote flavors, to be bought strictly together.
It saddens those of the town to see him punished in this way, in this sneaky and arrogant way by a stranger who came from outside to take advantage of that strange and mysterious story.
Fortunately for that profiteer, who makes money on a poor fellow, a boy and a painter, fortunately for us that there are tourists, because in any case, we believe in that story of the spider in the village and we don't believe it and the ice cream tastes poison we will never eat it.



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